Octobre 2020

C'était une invitation faite par Davy Levy, un ami du quartier et presque parent de la synagogue Rua Abolição à São Paulo. Une synagogue séfarade qui a uni la communauté juive de l'Égypte au Brésil à la suite de conflits sociaux et politiques. J'ai survécu à une enfance difficile et à une enfance heureuse au Brésil, c'est le moins qu'on puisse dire. Aujourd'hui. Mon histoire par rapport au projet/documentaire commence fin juin 2020 en pleine crise sanitaire et avec le texte que je retranscris ci-dessous publié sur Facebook. Ce texte signifie pour moi le "ground zero" du voyage intitulé "THE CROSSING". La photo permanente sur toutes les pages de ce site est la mienne, prise en bordure de Santos. La photo représente le regard sur la mer, l'orient et donc les origines au-delà de la mer. Origine d'une culture et célébration de la vie. Le territoire est perdu dans mon histoire. Le territoire égyptien ne signifie plus rien pour moi. Les croyances et les relations avec l'Éternel restent comme la foi de la mienne, celle de nos parents. Le reste fait de moi un conteur aujourd'hui.

Sami Douek le 27 octobre 2020

Le texte original suit dans son intégralité.

"Entre mes souvenirs d'enfance et des compréhensions plus affectives que rationnelles, je suis toujours prêt, et dès mon plus jeune âge, à raconter des scènes de guerre en silence et dans la peur intérieure de l'obscurité du foyer et dans l'obscurité de mon âme d'enfant encore Je me souviens d'avoir acheté du papier brun, bleu foncé et assez épais pour ne pas paraître translucide dans une épicerie près de chez moi, je me souviens aussi d'avoir acheté des boîtes de punaises de lit à tête dorée et un petit marteau.

En rentrant chez moi, ma mère Rosa (ZL”), sur la table de la salle à manger, manipulait le papier brun comme si elle allait tracer des formes dans des dessins pleins de courbes, pour un modèle de couture ; mais non! Le papier vendu à l'origine pour relier les manuels scolaires, a été acheté pour recouvrir les fenêtres de volets, nous épargnant ainsi le risque de fuite de tout rayon de lumière, très peu probable, mais surtout pour éviter la fuite de la lumière de la lampe de Shabbat, invariablement allumée le vendredi. foires et au bon moment. La lampe signifiait notre protection et nos remerciements pour le saint jour de repos et aussi pour la paix de ceux qui risquent sur le front, qu'ils soient assaillants ou attaqués.

La peur de la perte ou de la souffrance pour quiconque était ressentie, probablement mentionnée dans des prières silencieuses que ma mère balbutiait en arabe et que je ne comprenais pas mais que je ressentais et ressens intensément à ce jour. Les prières étaient complétées par l'expression suppliante « Yarâb ».

Il était courant que les quatre frères se rassemblent dans un coin de la pièce, physiquement autour de notre mère et émotionnellement dans ses bras. Ce moment de rétrécissement était entre l'intervalle d'une sirène annonçant l'obligation du Black Out et une deuxième sirène annonçant le relâchement des attaques.

Pendant cet intervalle de silence et de concentration, contrastant avec ce silence d'obéissance, il y avait le bruit des avions israéliens survolant la ville du Caire et le largage de bombes sur des cibles inconnues.

Même ainsi, je garde à l'esprit les images de la famille réunie et effrayée, avec le clair de lune de la lampe qui brille doucement sur les murs de la maison et éclaire également le papier brun, à l'intérieur au-dessus de la fenêtre, comme si cette lumière était un bouclier protecteur contre les cieux. , face à nos souffrances et face à notre foi toujours radieuse en temps de guerre, de maladie ou de paix.

Et nous sommes aujourd'hui et toujours tous bénis depuis lors et continuellement nomades. » Je cite ce texte de l'intérieur de mon être qui m'accompagne et qui fait de moi ce que je suis.

Sami Douek le 24 juin 2020